" ... Aveva notato, fin dai primi giorni del lockdown coatto, che la sera alle sei, tutte le sere alle sei, un ragazzo e una ragazza,
forse ventenni, salivano sulla terrazza dei rispettivi palazzi e si mettevano l'uno di fronte all'altra. A quel punto, magicamente,
partiva una musica e loro cominciavano a ballare. Una danza marbida, sensuale, come un rito di corteggiamento. Non si conoscevano,
era evidente. Non si erano mai toccati.
Ma ogni sera alla stessa ora, su quelle terrazze, nel pieno del tramonto romano, mentre giù si combatteva la morte, quei due ragazzi
facevano l'amore. Buonvino piangeva anche per loro, per quei corpi tenuti lontani dal "distanziamento sociale". Piangeva per i viali
deserti, per i corridori appiedati, per i bambini senza l'aria e l'odore dei pini, per le carrozzine dei neonati parcheggiate in uno
sgabuzzino, per gli anziani che aspettavano tremando il loro momento.
Quando tutto finì, quei due ragazzi non salirono più sulle loro terrazze, e Buonvino non li vide più insieme ... "

(da "Buonvino e il caso del bambino scomparso" di Walter Veltroni)